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Ponton.
»Er beschäftigt sich mit seinem Spielzeug«, sagte Chandler.
»Was meinst du, warum wir warten sollen, bis der Nebel
verflogen ist? O Gott, er bringt uns mit dem Ding irgendwo
hin!« Sie schlug mit der Faust an den Fensterrahmen.
Am Abend, nachdem Kendrick ihnen Bohnen aus der Dose
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mit Toast vorgesetzt hatte und Bier zum Hinunterspülen, verzog
sich der Nebel. Er wusch das Geschirr, stellte es zum Abtropfen
auf, trocknete sich die Hände und machte die Küchentür auf.
»Die Sterne sind draußen«, stellte er ruhig fest. »Legen wir los.«
Chandler trug die Tasche über die Holzbohlen des Stegs. Ihre
Tritte klangen hohl, als liefen sie auf einer Trommel. Das
Wasser schwappte sanft gegen die Pfähle. Tief atmete er die
feuchtkalte Nachtluft ein und versuchte, damit seinen Magen zu
beruhigen. Eine Leiter mit rutschigen Sprossen führte auf einen
schmalen Holzsteg hinunter, der im rechten Winkel zur Tür ins
Meer ragte. Am Ende schaukelte das Flugboot träge im dunklen
Wasser. Kendrick leuchtete mit einer Taschenlampe, wobei
Chandler sich vorkam wie Captain Midnight, denn auch das
Fluggerät schien aus der Zeit der vierziger Jahre zu stammen.
Die einst weiße Farbe war schmutzig und an etlichen Stellen
geschwürartig aufgeworfen, sie löste sich von den dicken
Tragflächen und hing an deren Unterseite wie abgerissene
Stücke von Luftschlangen.
»Keine Bange«, bemerkte Kendrick, als könnte er Gedanken
lesen, »wichtig ist nicht, wie es aussieht, sondern wie es fliegt.«
Er fummelte an einer winzigen Tür herum, die sich schließlich
öffnete. »Hoch mit Ihnen, Miss«, sagte er mit einladender Geste.
Chandler sah Polly beim Hochklettern zu, hörte sie fluchen.
Dann schob er die Tasche vor sich her und stieg ihr nach. Als
er einen Augenblick lang stecken blieb, sah er sich im Geist
schon mit heraushängendem Hintern zu fremden Gestaden
fliegen, bis er Kendricks Hand fühlte, die ihn mit einem Ruck in
die enge Kanzel schob  falls es die Kanzel war. Polly zog ihn
an der Hand. Er richtete sich mit verkrampftem Rücken auf und
stieß seinen Kopf laut und heftig an der Decke.
»Machen Sie schon, Mann«, knurrte Kendrick. »Der Pilot will
auch noch rein.«
Chandler fiel in einen winzig kleinen, schlecht gepolsterten
Sitz mit einer nackten Rückenlehne aus Metall, während
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Kendrick die Tasche beiseite stieß und die Tür zuzog, die mit
einem metallischen Klicken einrastete. Bei jedem Schritt und
Tritt, bei jedem Wimpernschlag schien das Flugzeug stärker auf
und nieder zu schaukeln. Polly quetschte ihm fast die Hand ab.
»Warum startet er nicht?«, flüsterte sie.
»Sie sprechen die Nachrichten, Miss, ich fliege diese Kiste.
Klar?«
»Klar.«
Kurze Zeit später liefen die beiden Motoren warm. Sie ließen
Chandlers Zähne klappern, bis sie gleichmäßig brummten und
das Flugboot über das Wasser hüpfte. Auf dem
Instrumentenbord leuchteten grüne, rote und weiße Lämpchen
auf, die auf Kendricks hageres, unbewegtes Gesicht
gespenstische Schatten warfen. Er wirkte alterslos  wie aus
Stein gehauen. Dann erhob sich das Flugzeug über das Wasser,
und vor ihnen gähnte der schwarze Nachthimmel &
Arden Sanger hatte sich einen Abend für eine Tätigkeit
abgezwackt, die wohl zu seinem vorzeitigen Ableben geführt
hätte, wäre sie bekannt geworden: Er schrieb seine
Autobiografie. Obwohl er erst den Teil beendet hatte, der sich
mit seiner Footballer-Karriere befasste, war ihm völlig klar, dass
das Unternehmen höchste Geheimhaltung erforderte. Aus
diesem Grunde folgte er bei seinen schriftstellerischen
Aktivitäten keinem bestimmten Zeitplan; er veränderte seine
abendlichen Gewohnheiten so wenig wie möglich, und soweit
sein Hauspersonal informiert war, arbeitete er  wie immer 
hinter den verschlossenen Türen seines Arbeitszimmers. Aber er
durchlebte noch einmal das großartige Spiel in Illinois in seinem
Abschlussjahr, als Iowa City ihm zu Füßen lag und ein paar
kesse kleine Cheerleader nach dem Match über, unter und neben
ihm. Ein echter Jack Carson!
Er hatte zehn Minuten lang still an seinem Schreibtisch
gesessen, um den erinnerungswürdigen Abend noch einmal
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auszukosten, als sich der gedämpfte Summer auf dem Tisch
meldete, der ihn ebenso zurückhaltend wie penetrant aus einer
Zeit von vor mehr als vierzig Jahren zurückholte.
»Ja, Dennis?« Er hatte die Schutzkappe auf seinen Füller
gesetzt und einen Hebel an dem Plastikkästchen umgelegt.
»Entschuldigen Sie die Störung, Chef, aber ich habe Liam auf
einer sicheren Leitung. Er möchte Sie unbedingt persönlich
sprechen.«
»Ihnen ist klar, dass ich nicht gestört werden will, Dennis,
wenn es nicht wirklich um eine Sache von höchster Wichtigkeit
geht, ja?«
»Ja, Sir. Aber Liam hat angedeutet, dass Sie beide schon
befreundet waren, als ich noch in den Windeln lag. Und er hat
gedroht, er würde mir höchstpersönlich die Eier abschneiden
und sie meiner Witwe an den Weihnachtsbaum hängen, wenn
ich ihn nicht durchstellen würde.«
»Dann haben Sie ja als Junggeselle nichts zu befürchten.«
»Darf ich ihn durchstellen, Sir?«
»Na gut, weil Sie es sind. Stellen Sie ihn durch & « Er stand
auf und ergriff ein Paar Handpressen, die er auf dem Weg zur
Terrassentür zusammendrückte. Draußen ruhte die
Frühjahrsnacht heiter auf seinem Atriumhof, auf Garten,
Schwimmbad und Tennisplätzen. Zwei Männer standen mit
verschränkten Armen auf dem Rasen und schauten zum Dach
hoch. Sie überprüften  wie jeden Monat  die Reichweite der
Überwachungskameras.
»Hallo, Arden! Sind Sie da?« Die Stimme kam durch die
Lautsprecher, nachdem sie das Entschlüsselungsgerät
durchlaufen hatte.
»Liam, ich kann nur hoffen, dass Sie etwas Wichtiges haben
& «
»Sie hören sich an wie aus einem Brunnenschacht. Sie werden
gleich verstehen, wie urkomisch das ist.«
»Ist mir egal, wie ich mich anhöre, Liam. Kommen Sie einfach
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zur Sache. Ich bin sehr beschäftigt. Und Liam, bevor ich s
vergesse: Schüchtern Sie Herman nicht so ein!«
»Herman? Wer, zum Kuckuck, ist Herman?«
»Dennis Herman, der junge Mann, der gerade mit Ihnen
gesprochen hat. Was wollen Sie, Liam?«
Liam McGonigles Stimme wurde viel weicher, als er sich an
dem prekären Gerüst seiner Geschichte auf der Suche nach
bildhaften Geistesblitzen entlang tastete, an denen er das
unglaubliche Geschehen verankern konnte, damit es nicht
unrettbar ins Absurde abdriftete.
»Also, zunächst mal kann ich im Moment CRUSTACEAN
nicht finden, das heißt, Bert. Er ist einfach verschwunden.«
»Ich kenne seinen Namen, Liam. Woraus schließen Sie, dass
er verschwunden ist?«
»Weil hier komische Sachen passieren. Wir sind in Maine, in
seinem Landhaus, ich stehe in seinem Arbeitszimmer. Wir sind
schon den ganzen Nachmittag hier. Und gestern Abend ist hier
was Unheimliches passiert.«
»Wie unheimlich?« Sanger winkte zwei Männern zu, die in
eine andere Rasenecke geschlendert waren und sich dort
angeregt unterhielten. Sie winkten zurück. »Wie unheimlich,
Liam?«
»Na ja, das Fenster hier im Arbeitszimmer ist kaputt, überall
liegt Glas. Keiner hat versucht aufzuräumen. Die Kugel, die die
Scheibe zertrümmert hat, kam von draußen. Andrew hat sie aus
einem Buchrücken gepult, aus Montaignes Essais. Draußen sind
drei verschiedene Reifenspuren zu sehen, vom Rolls und von
einem kleinen Dodge oder Ford. Was es auch war  es ist
gestern Abend ausgebrannt. Ich meine, in der Auffahrt hat es  ne
riesige Explosion gegeben und einen Brand. Es war
hundertprozentig ein Auto. Der Gestank liegt noch in der Luft.«
Liam holte tief Luft. Sanger wartete. »Dann sind da noch Spuren
von einem Abschleppwagen. Der hat das Wrack abgeholt. Ja,
die anderen Reifenabdrücke sind von dem roten Pinto in der
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Garage.«
»Hmmm.« Sanger war sicher, dass mehr hinter der Sache
steckte; aber er hatte keine Ahnung, was es sein könnte. Prosser
war einfach zu alt. Diesen Gedanken hatte er schon seit einigen
Jahren, doch er wollte den alten Herrn nicht einfach abservieren
 stammten sie doch aus der gleichen Generation. Gefühle
waren schlechte Berater  wie immer. Am Anfang hatte es auch [ Pobierz całość w formacie PDF ]